Cold Morning Floor

                                                                                                                                                                                                                 .

Straight, black hair

hangs over eyes, crystal blue.

Impossibly long lashes,

flick away acrid smoke

of a slim cigarette.

The smoke is a shroud,

become aural and radiant in the light

that filters in

through the thin, white curtains.

                                                                                                                                                                                                                 .

An picture of concentration,

staring at the week old letter;

read and re-read,

 looking for the hidden cipher.

Trying to decrypt the words;

explain away the heartbreak,

the devastation.

                                                                                                                                                                                                                 .

Legs, smooth and silky white

flow out of the black bathrobe,

feet shuffling to find escape

from the cold morning floor.

                                                                                                                                                                                                                 .

This is a morning like any other,

but unlike all that have come before.

The words on the page are swords,

both piercing the heart

and cutting the strings that bound it.

                                                                                                                                                                                                                 .

Another cloud envelopes her head

and for a second she looks up

and the fear is gone,

replaced by newborn clarity.

Long, delicate fingers

no longer grip the page,

but let it fall,

like a dead leaf

to the floor.

                                                                                                                                                                                                                 .

The cigarette is crushed out,

in an ashtray overflowing

with dozens of departed kin.

                                                                                                                                                                                                                 .

Feet find the floor,

no longer timid.

The cold tile is firm and certain.

                                                                                                                                                                                                                 .

The day promises something,

new and maybe terrifying;

unfettered promises

and new possibilities.

                                                                                                                                                                                                                 .

Every day of her life,

will start after today.

Those first steps

on the cold morning floor

are the first

on a journey

that is her own.

                                                                                                                                                                                                                 .

                                                                                                                                                                                                                 .

HG – 2016